Et piqure
Et piqure
Ma vision devient triste, au fur et à mesure des lendemains
Peut-être qu’un de ces jours, je colorierais mes murmures
Les façades, les tours, les oiseaux de mauvaises augurent
Les bribes des lendemains…!?
Mes sens deviennent troubles, au fur et à mesure des chagrins
Peut-être qu’une de ces proses, sous le sceau de mon armure
Fleurira, des roses, des bluets, des monceaux de belles parures
Epicure et tous ces biens…!?
Sous ces eaux troubles, que sont nos destins,
Serait-ce y faire parjure, que de demander son chemin!?
Ma vision bien que troublé, au comble de mes défaites
L’éclat et le parfum des roses, devient comme important
Ma vision, mes sens, mes pardons, tous ces reflets changeants
Mes illusions sont une fête…
Au travers de mes mains ou se passent tant de choses
L’illusion est comme parfaite, j’entrevois des chemins
Des couleurs, des mots, à moins que des idées… Moroses!?
Et piqure et plus rien…
